A la Saint Rodrigue, as tu du coeur ?...
... Tout autre que mon père l'éprouverait sur l'heure (Corneille dans Le Cid, il faut citer ses sources...


Bonjour aux RG, Gendarmes, Policiers, Journalistes, Agents du fiscs, Partis politiques et autres voyeurs de tout poil !…. 

73ème jour de l'année.

Le dernier "poilu" - entendez soldat français de la guerre de 1914/1918 - s'est donc éteint à l'âge de 110 ans. Et avec lui je crains qu'une page d'histoire se tourne définitivement. Aidé en cela par les différents gouvernements et l'Education nationale depuis une vingtaine d'années. En effet, depuis bien longtemps, les programmes scolaires censés traiter de l'Histoire du XX° siècle se concentrent presque exclusivement sur la deuxième guerre mondiale, survolant très rapidement la première. Hors l'origine de la seconde se trouve dans la première et notamment dans les négociations d'armistice, tout comme la première trouve son origine dans la guerre de 1870.

Il n'y a pas de degré dans l'horreur et il ne devrait donc pas y avoir de différence de traitement entre les deux conflits. Le conflit de 14/18, fut plus violent, plus meutrier moralement, d'abord car ce fut le premier de cette ampleur mondiale, d'autre part car l'état d'esprit, le matériel militaire et les stratégies et techniques de combat issues du siècle précédent considéraient l'Homme comme pièce centrale du dispositif. L'aviation débutait à peine, l'artillerie en 1914 en était à ses débuts et dans les tranchées ou sur les champs de bataille on se battait bien souvent au poignard où à la baïonette. Sans oublier qu'au début du conflit nos soldats portaient des pantalons bien rouges, cible idéal pour les fusils allemands.

Certes la seconde guerre mondiale n'a pas plus épargné l'Homme mais de là à résumer l'intégralité du XX° siècle à ce second conflit, c'est balayer d'un revers de main obscène les 1,4 millions de morts et les 3 millions de blessés, gazés, amputés, mutilés ou invalides de ce qui devait être la "der des der".

J'ai vécu à Verdun. Durant des années j'ai marché sur ces champs de bataille, visité multiples vestiges de cette période, découvert ces villages entièrement détruits. Dans cette "zone rouge" où je ne sais plus combien de tonnes de munitions sont tombés au mètre carré, où balles et autres munitions remontent - 90 ans après - chaque année des jardins que l'on bêche et où les bas-côtés des sentiers sont délimités par des empillements d'obus en attente de déminage, l'histoire est bien présente. Le sol des forêts est encore toxique d'acidité au point de ne supporter que quelques types d'arbres. La végétation ne parvient pas à reprendre le dessus, le sol est encore troué et gorgé de sang et on ne peut se ballader sans penser que sous nos pieds sont ensevelis des gamins de 18 ans tombés pour la patrie, pour nous, notre liberté et notre possibilité de parler et de contester.

Le froid Lorrain, l'humidité de la Meuse, le glacial bruit des chaînes entourant l'Ossuaire de Douaumont où reposent quelques tonnes de crânes et ossements est un pélerinage que j'invite chacun à faire. On n'en ressort jamais indemne et on comprend mieux alors la présence - en Lorraine - de tout les habitants de chaque village lors des cérémonies du 11 novembre. On y retrouve les anciens et les jeunes. Chez nous par la faute des parents, par la faute de l'Education nationale, ces jours de cérémonie ne se retrouvent devant la liste des enfants des villages tombés sous les balles ennemis que les anciens combattants et les corps constitués. Tout juste si quelques automobilistes ne rajouteraient pas quelques noms supplémentaires sur ces monuments furieux de devoir s'arrêter et attendre quelques minutes la lecture des trop longues listes de ces noms gravés sur nos monuments.

Si Verdun (ici et là) est devenue la Capitale mondiale de la paix, ce n'est pas le fruit du hasard mais la juste reconnaissance d'avoir été le triste décor de la plus grande bravoure humaine du XX° siècle. N'en déplaise à quelques enseignants ou historiens engagés. Et n'oublions jamais que nous avons tous au moins un ancètre mort durant ce conflit et très certainement à Verdun où dans une tranchée proche.

Lazare Ponticelli est donc parti rejoindre ses camarades de combat dans un monde de repos et de paix bien mérité. Bon voyage l'ami et transmet de ma part à ceux que tu retrouveras mes profonds remerciements et toute mon admiration. Car je sais ce que je vous dois et j'y pense bien souvent. Humblement et jusqu'à mon dernier souffle je transmettrai cette mémoire aux plus jeunes.

Lucette est silencieuse ce jour. Silencieuse par respect et par gravité.

A la Sainte Barbara, enfin me voilà ! 

Bonjour aux RG, Gendarmes, Policiers, Journalistes, Agents du fiscs, Partis politiques et autres voyeurs de tout poil !….

338^ème jour de l’année. Je suis en retard....

Bon désolé pour cette arrivée tardive, mais le vidage des cartons se poursuit.... Je ne serai pas long juste le temps d'un hommage à la sainte du jour, la dame brune que j'apprécie tant.

Ayant déjà utilisé "L'aigle noir", aujourd'hui une dédicace à une personne qui se reconnaîtra...

Du plus loin, que me revienne,
L'ombre de mes amours anciennes,
Du plus loin, du premier rendez-vous,
Du temps des premières peines,
Lors, j'avais quinze ans, à peine,
Cœur tout blanc, et griffes aux genoux,
Que ce furent, j'étais précoce,
De tendres amours de gosse,
Ou les morsures d'un amour fou,
Du plus loin qu'il m'en souvienne,
Si depuis, j'ai dit "je t'aime",
Ma plus belle histoire d'amour, c'est vous,

C'est vrai, je ne fus pas sage,
Et j'ai tourné bien des pages,
Sans les lire, blanches, et puis rien dessus,
C'est vrai, je ne fus pas sage,
Et mes guerriers de passage,
A peine vus, déjà disparus,
Mais à travers leur visage,
C'était déjà votre image,
C'était vous déjà et le cœur nu,
Je refaisais mes bagages,
Et poursuivais mon mirage,
Ma plus belle histoire d'amour, c'est vous,

Sur la longue route,
Qui menait vers vous,
Sur la longue route,
J'allais le cœur fou,
Le vent de décembre,
Me gelait au cou,
Qu'importait décembre,
Si c'était pour vous,

Elle fut longue la route,
Mais je l'ai faite, la route,
Celle-là, qui menait jusqu'à vous,
Et je ne suis pas parjure,
Si ce soir, je vous jure,
Que, pour vous, je l'eus faite à genoux,
Il en eut fallu bien d'autres,
Que quelques mauvais apôtres,
Que l'hiver ou la neige à mon cou,
Pour que je perde patience,
Et j'ai calmé ma violence,
Ma plus belle histoire d'amour, c'est vous,

Les temps d'hiver et d'automne,
De nuit, de jour, et personne,
Vous n'étiez jamais au rendez-vous,
Et de vous, perdant courage,
Soudain, me prenait la rage,
Mon Dieu, que j'avais besoin de vous,
Que le Diable vous emporte,
D'autres m'ont ouvert leur porte,
Heureuse, je m'en allais loin de vous,
Oui, je vous fus infidèle,
Mais vous revenais quand même,
Ma plus belle histoire d'amour, c'est vous,

J'ai pleuré mes larmes,
Mais qu'il me fut doux,
Oh, qu'il me fut doux,
Ce premier sourire de vous,
Et pour une larme,
Qui venait de vous,
J'ai pleuré d'amour,
Vous souvenez-vous ?

Ce fut, un soir, en septembre,
Vous étiez venus m'attendre,
Ici même, vous en souvenez-vous ?
A vous regarder sourire,
A vous aimer, sans rien dire,
C'est là que j'ai compris, tout à coup,
J'avais fini mon voyage,
Et j'ai posé mes bagages,
Vous étiez venus au rendez-vous,
Qu'importe ce qu'on peut en dire,
Je tenais à vous le dire,
Ce soir je vous remercie de vous,
Qu'importe ce qu'on peut en dire,
Je suis venue pour vous dire,
Ma plus belle histoire d'amour, c'est vous...

Et avant de conclure visitez Monsieur FLB. Il nous parle ce jour en image d'une région qui m'est chère. Merci à lui !

Lucette vous embrasse !